[безумная клякса.]

Сколько раз
Папилон Ирина
Сколько раз я пыталась стереть тебя из памяти сердца?
Сколько раз заклинала "прощай, нам с тобой не по пути"?
Сколько раз попыталась забыть твой голос частотой 202 герца?
А потом поняла, лучше, чем ты есть, для меня не найти.

Сколько раз я писала тебе прощальные письма
Со словами навеки твоя, извини, что люблю?
Сколько раз упали на землю осенние листья?
А сейчас я напротив тебя, смущаясь, сижу.

Сколько ссор и скандалов на наши совместные годы?
Сколько мы провели ночей в обнимку, в кровати одной?
Мы оставили все, чтоб почувствовать вкус свободы,
А сейчас не могу надышаться "таким вот" тобой.

Ты же знаешь, просить я не стану "а может снова?",
Повторять: "ты подумай и не руби ответ сгоряча".
Ты расстреливать будешь людей, я тебе протяну 2 патрона
И, укрывшись накидкой, буду стоять позади твоего плеча.

Пусть мне скажут "Послушай, он тебя не достоин,
У него к тебе не любовь, а чисто мужской инстинкт".
Мне бы просто лежать с тобой рядом, сжимая ладони,
Говорить тебе, что для меня ты такой вот один.

Точное определение любви
Папилон Ирина
Любовь – это не ты, которая расхаживает по квартире в его клетчатой рубашке,
Это не кофе с шоколадом, печеньем и прочей карамельной ерундой.
Любовь – это, когда он для тебя прячет конфеты низкокалорийные в кармашке,
А потом на ночь кормит свежей, испеченной его мамой, пахлавой.
Любовь – это не всхлипывание в трубку, когда ты много выпила, выдавленное «Забери»,
Это не анорексия, ради его чувств, и 100 рецептов, как приготовить морковку.
Любовь – это, когда вместо глупых, тупых слов ты пишешь кратко «милый, набери»
И просишь Бога, чтобы милый не понял, что ты выпила коллекционную поллитровку.
Любовь – это не «зайчик», «котик» и прочий уменьшительно-ласкательный бред
И даже не еженедельные проводы ночью тебя на остановку.
Любовь – это безразличие к запаху поломанных им твоих дорогих сигарет,
Это вы вместе покупающие, со скидкой, в Турцию путевку.
Любовь – это не мечты в стиле баттерфляй, плавающие по лазурным берегам Парижа
И, даже, не тысяча совместных фотографий сделанных на телефон.
Любовь – это, когда он носит тебя на руках, а потом у него выскакивает грыжа.
И он без капельки стеснения говорит тебе «ты мой любимый слон».
Любовь – это не прогулки под проливным дождем и твоя потекшая тушь,
Это не тысячи причин быть просто так, на зло всем, вместе.
Любовь – это когда он спокойно и с улыбкой слушает как ты несешь чушь,
Это он, вытирающий твои сопли, когда ты смотришь фильм о сбежавшей невесте.

От бессилия
Папилон Ирина
Я опоздала на последнюю маршрутку, на чувства к мальчику любившему меня.
Как вышло, что все было на минутку и зонт не спас от летнего дождя.
Я опоздала с поцелуем - в двери, разбила кружку, поломала жизнь.
В глазах людей не видим мы потери, окутанные собственным "вернись".
Я потеряла 3 бесценных года, отмеченных нехваткой теплоты:
То "для любви нелетная погода", то "ты купил совсем не те цветы".
Я потеряла сердце человека, он потерял не лучший вариант.
Так много надо силы для разбега, так мало, чтобы сбросить результат.

Flashback
Папилон Ирина
На что я могу рассчитывать в твоей жизни?
На дюжину, исключительно интимных, свиданий?
Пока не претендую и не кажусь лишним,
Как третий человек, припрятанный в чьей-то спальне.

А потом ты встретишь совершенную – ту,
Которую будет приятно держать просто за руку.
Ты будешь приносить ей сладкий кофе по утру.
Я превращусь в прошлую, забытую подругу.


Когда она тебя в последний раз пошлет,
Скажет: «Увы, мой милый, батарейка села».
Ты утешение искать в тех, кто все ждет,
Пойдешь. А я отвечу: «Извини, сгорела»

Когда захочешь прежней теплоты,
От сердца не любившей слушать сказки,
Ты обнаружишь горстку пустоты.
И не намека на любовь и сладость ласки.


Сегодня ты стоишь в моих дверях,
Красиво улыбаешься и морщишь носик.
А я все так же думаю о самых худших днях,
До переполненных от кислорода легких.

@темы: [life]